Ich war fremd { Blogparade }

"Wenn ich in diesen Wochen wie erstarrt vor dem Computer sitze und das Gerät mir im Minutentakt die FlüchtlingsNeuigkeiten dieser Welt auf den Bildschirm vor die Augen spuckt und irgendeine Reaktion von mir erwartet, dann denke ich viel nach über das Fremdsein und das Sich-fremd-fühlen. Darüber, was es braucht, von außen und von innen, daß ein Fremder sich nicht fremd fühlt. Darüber, ob jemand, der sich niemals fremd gefühlt hat, nachempfinden kann, was Fremdsein heißt", schrieb Friederike vom LandLebenblog am 1. September und rief zu einer Blogparade auf. 

Friederike hat für mich eine besondere Bedeutung, hat sie sich doch dort in jener bundesrepublikanischen Provinz niedergelassen, in der ich geboren wurde & die ich als knapp neunjähriges Kind verlassen musste, um in die Fremde zu gehen...

Als ich vom Rücksitz des Autos, das meine Familie an jenem 2. Januar zum Bahnhof brachte, den geliebten Zwiebelturm hinter den sich davor schiebenden Bergen verschwinden sah, ging meine Welt unter. 

Doch Kinder sind Kinder: Bald gewann die Neugier die Überhand, hatte mir doch meine Patentante, eine Rheinländerin, mit Hilfe einer reich illustrierten Karte den Mittelrhein schmackhaft gemacht. Und so fieberte ich dem Niederwalddenkmal, dem Mäuseturm entgegen, der Pfalz bei Kaup, der Marksburg...

Als wir in Bonn - Beuel ankamen, war es schon finster. Einzig eine Leuchtreklame für Deutz - & Geldermann prägte sich mir ein. Mit dem Taxi ging es zur Wohnung. Die roch nach Farbe und war nur mit Feldbetten & Luftmatratzen ausgestattet, denn unsere Möbel waren ja noch im Möbelwagen unterwegs.

Ein erster Schock am Morgen, als wir uns beim Öffnen der Fensterläden auf einer Art von Autobahnbaustelle befanden, von ihr nur durch einen breiten Rasenstreifen und einen Jägerzaun getrennt. ( Zuhause kam in unsere Straße höchstens einmal pro Woche ein PKW...)

In der Schule - glücklicherweise ohne gefährliche Straßenüberquerungen  zu erreichen, - musste die bis dahin bewunderte, geschätzte, verwöhnte Klassenprima mit einem Platz in der letzten Bank neben der absoluten Außenseiterin der Klasse vorliebnehmen. Die nahm die Chance wahr, sich auch mal gut zu fühlen, und machte mich immer an: "Du, du, du kommst doch aus dem Altersheim!" ( Mein Geburtsort hat einen ähnlichen Namen...)

Das nahm ich alles hin, wenn mich auch nachmittags regelmäßig Kopfschmerzen plagten. Meine Mutter gab sich sehr viel Mühe, mich aufzubauen, saß oft an meinem Bett, kaufte mir Illustrierte ( die ich leidenschaftlich gerne las und die es im Dorf nur beim Zahnarzt oder Friseur zu lesen gab ), half mir, schöne Einträge in die Poesiealben meiner Mitschülerinnen zu fabrizieren. Langsam entspannte sich diese Front etwas.

Doch im Wohnblock, wo wir mit fast vierzig Kindern aus allen Himmelsrichtungen der Bonner Republik zusammen trafen, gab es den für mich nachhaltigsten Zusammenstoß:

Auf dem Spielplatz gab es eine Wippe, die immer belegt war. Irgendwann platzte meiner zwei Jahre jüngeren Schwester einmal der Geduldsfaden, und sie forderte mit lauter Stimme und mit höchst hochdeutschem Tonfall & Betonung: "Geh doch mal RAAB!" Das Gelächter von mehr als einem Dutzend Kinder um uns herum ließen in mir den Wunsch wach werden, nicht an diesem Ort zu sein. Aber der richtige Faustschlag kam noch, als ein jüngerer, kleinerer Knabe sich in die Brust warf und sagte: "Äh: Seid ihr aus Bayern?" Und: "Bayern, die sind doch alle doof!"

Von diesem Tag an habe ich den heimischen Dialekt nicht mehr gesprochen. Bis heute. Ich habe mich ins Haus zurückgezogen und mit Hilfe eines Tonbandgerätes meinen nordbadischen Tonfall abtrainiert, so lange, bis niemand mehr sagen konnte, woher ich kam.

Mit dem Dialekt, mit dem Tonfall habe ich einen Teil meiner Identität aufgegeben, gelte bis heute als hochnäsig oder arrogant, wenn ich - auf Besuch - nur Hochdeutsch spreche. Ich habe sämtliche guten Gefühle, die mich mit dem Dorf meiner Kindheit verbanden, immer mehr weg gepackt, bis sie in bloße Verachtung für die Provinz umkippten. Und fühle ich mich doch mal versucht, etwas im vertrauten Idiom zu erwidern, ist es, als bohrten sich die Spitzen auf der Innenseite meines selbst geschmiedeten Eisenkorsetts in meine Brust. Ich kann nicht...

Ja, ich habe mir ein Schutzschild geschaffen - "Ich bin anders als die anderen!" -, um in der feindlich erlebten neuen Umwelt vor weiteren Verletzungen geschützt zu sein, gab mich gerne als eine, die über allem drüber steht. Gemeinschaft fehlte mir lange nicht zwingend, waren wir doch viele zu Hause. Aber ich hätte auch gerne dazu gehört, je älter ich wurde, je mehr ich durchschaute.

Ich bin überzeugt, dass einige merkwürdige Züge an mir diesen Erfahrungen & meinen Schlussfolgerungen anzurechnen sind. Leider habe ich dieses Gefühl des Fremdseins auch meinem Heimatdorf gegenüber. Und so ein bisschen dazwischen bin ich Zeit meines Lebens überall geblieben, auch hier in Köln, selbst an Karneval sitze ich immer zwischen den Stühlen...